Pestañas del Poliedro

Nuevas confesiones

2012-01-30T02:10:00.000-08:00

Dejar la amargura en cualquier parte. Sólo en ocasiones, por momentos, y buscando la tolerancia que nos alimente tras incurrir en cualquier depravación, permitir cualquier influencia. Vivir atravesados, pero sinceramente, no con las mamadas de los cómodos muñecos de sí mismos que retocan su retrato con esmero sublime cada día. Significa que nos vamos a pasear con ánimo de ver. Usar la bicicleta como medio creativo hacia un periodismo de tobillos torcidos, y aquí soy idílico hasta que el semáforo me demuestre lo contrario. Barrios verdaderos en su estúpida fealdad. Mañana mismo, mañana sí, a partir de mañana comienzo a vivir verdaderamente. Mañana me conozco a mí mismo. Pero sin horadar, sin vaho, sin moho, sin muslos constelados, sin páramos almibarados, sin ingrávidas materias celestes, sin cáñamos arcaizantes. La puta mierda todas esas pendejadas.Dejé de creer en el poema con sus satisfacciones ancladas en cada rima inmediata: Soy-sensacional-Cuestión de verme, quererme y besarme. Cosa de listos y listillos y listones.Mejor la prosa emputada que emputece y libera. Todos los rebuznos del momento caben bien en las cartas hirientes, en la virulencia, en el hartazgo, en el cansancio, en la sagrada confusión que sin embargo se entreteje con la costumbre y el horror, con la enfermedad de ser en un siglo espantoso que no espera ya diversiones sin pila recargable de localización indescifrable.Y esto es la cereza del pastel.El pastel es un hondo repetir el horror inútil y fortalecer las relaciones comerciales. Los verdaderos ascetas se pudren donde sueñan las hormigas verdes.No creo en esto y lo acometo, porque sí. Creo en la caries de la crítica, en las circunvoluciones del ánimo incómodo, en las exageraciones conveniente a un ánimo que se sabe confundir y no desea destilarse al interior de ninguna mente, sin dolor, extravío o traducción incompetente pero creativa, pero necesaria.Decirlo todo sin decir nada: somos las tijereteadas de una época vil. Aunque la gozamos cabrona, no hay que mentir. Va a doler. ¿Te cae, querido amor educado en los castigos del lomo ahumado y los champiñones rellenos? No mientas tu puta condición de sibarita del odio. Los asnos cambian de mandato con caimanes disecados en el frontispicio y a nosotros, digamos la verdad, no nos importa. Elegimos nuestras tonterías interiores, nuestros alcances minúsculos, nuestras organizaciones mentales que permiten la fascinación, la embriaguez y el placer, la modificación de nuestros estados celulares más cercanos, la acción influyente de la tranquilidad, la risa, la liberación, la consecución de fines invisibles. Se apaga muy rápido esta cosita. No rinde como antes. Las verdaderas festividades permitivas son las de la música. Cencerros, pianitos salseros, bajitos con los pies en la gelatina. Las imaginaciones aceleradas del escucha. Aquí no hay propósitos ni los habrá jamás. Admiro de los escritores la constancia, la unidad en la diversidad, la consecución, la puntería para destruir monumentos y recomendar infecciones trascendentes, la organización de escenas e intervalos con actores semidesnudos bordeando la belleza, la sensualidad y el estrés. ¡Bárbaro!Mienten, ocultan crónicas de explotación los retratos felices de la colaboración norteamericano.mexicana. Sin embargo la muchachada no dudo que se excite con sus pasiones de carretera, sus Low Ride Combis, sus despropósitos, su evasión visionaria, su futurismo con hule todavía en el paraíso.La estética de Dios en el Antiguo Testamento es Monárquica. Qué puto asco. Qué extraña coincidencia. Imaginemos, mejor, una Tierra Prometida en los tiraderos posmodernos, en las manchas de mierda que contaminan el océano, en nuestro verdadero retrato contemporáneo. Me voy.

Confesiones

2012-01-30T01:45:00.001-08:00

Les juro que soy fan de mí mismo, goey... Ahora sí me enamoré.

Plegarias atendidas

2011-09-21T18:45:00.000-07:00

Acusaron mucho a Capote en aquella ocasión. Eres un traidor, un sucio difamador que abusó de nuestra confianza y nuestras puertas abiertas. Sin duda, jugó taimadamente y con voracidad. Pero valió la pena. Lo hizo por la literatura, esa pequeña diosa que es sorda pero pervive.Monstruos perfectos, una verdadera joya del atrevimiento. Así tenía que ser: todos esos seres hermosos, esos cristales geométricos y automóviles con aliento a durazno, esos paraguas míticos con voz de soprano y esos tacones de gamusa que nos hacen espléndidos, toda esa crema rebosante donde nadan tiburones de fresa y labios de albaricoque verdaderamente cautivantes, eléctricos, perturbadores, esas fuentes a los cinco chocolates, esas fiestas de corte cristalino, esas bocas donde habita el universo, no son más que un espantapájaros de mocos tiesos con el corazón quebradizo.P.B. Jones es un pobre diablo cuya hermosura lo hace soñar con el poder de la seducción, un descosido más de los Estados Unidos que sueña con conquistar a Los Ángeles y Nueva York con el poderío de su encanto tremulante. El sueño norteamericano desde las primeras páginas. Un joven de manos frescas que quiere ser escritor, dueño de un talento apabullante que deslumbre. Pero la vida es mucho más sutil. La hermosura del horror.P.B. Jones terminará el periodo cronológico de la novela trabajando como prostituta para una agencia oculta de la Calle Cuarenta y dos. El resumen de todas sus aspiraciones, de sus viajes a París, de sus paseos en barco y sus entradas triunfales a toda clase de ceremonias seculares y fiestas ostentosas, será ese: la resignación de una vida prosaica que se sostiene a sí misma sencillamente.Los monstruos perfectos, esos diamantes apretados en el fondo de la tierra, todas esas garzas de la frivolidad que no alcanzan a comprenderse, pese a tener los cuerpos llenos de círculos de terciopelo y plumas sobreafinadas. Tenemos y no sabríamos respirar, todavía. Truman Capote aniquiló sus confianzas en razón de la verdad: la construcción de un testimonio acerca de las entrañas del planeta del prestigio norteamericano. ¿Qué hay detrás de las máscaras del placer de MTV y Oscar? Esa historia ya nos la han contado, es increíble. Sin embargo, el demonio anda suelto y flota, el negocio permanece, nacen nuevos huevecillos brillantes de los cuales bebemos un simulacro de fascinación y quisiéramos todavía colgar en el alambre. Es incomprensible, es estúpidamente constante y cierto: somos toda esta vulgaridad fingida y nos encanta. La vulgaridad auténtica es otra cosa. Todavía planeo aplaudirla largamente. La vulgaridad artística es mucho mejor: el pollo lleno de grasa vuelto bomba por el artificio. Truman Capote aniquiló sus confianzas en razón de la verdad. Queda un texto sensible, profundo y dinámico, que se basa en la anécdota para componer su ensayo sobre el alma. Ningún reloj de trasfondos en oro mitiga el extravío. De nueva cuenta, la vida está en otra parte. Nunca jamás en la celebridad. Pero es un pavorreal encantador, te lo juro, encantador. ¿Es la mejor novela de su autor? No lo sé, se lamenta mucho que el texto haya quedado inconcluso, algo que se percibe en la primera lectura. Los capítulos se entregan enteros y contundentes; es obvio, sin embargo, que pertenecen a un andamiaje mucho mayor con aceros quemantes y observatorios elásticos. Es una lástima cuánta angustia absorbió al muchacho de Nueva Orleans en los últimos días de su vida; una ansiedad desastroza que le impidió desenvolver su trabajo con la precisión que era necesaria. De todas formas, insisto, queda un documento increíble y delicioso por toda su rapacidad, su asco y su virulencia, casi invisibles. No sé si se trata de la mejor novela de su autor, es sin duda un excelente trabajo.Un saludo a las crónicas de la anemia y la dislocación social. Vuelve a cobrar trascendencia, en el ruido de los ejemplos, la música del equilibrio, la pasión y la inocencia.

Historia universal de la infamia

2011-05-05T13:43:00.000-07:00

Ese Borges con la maestría del talento. El atributo principal de su escritura: la singularidad. ¿Seguro?
Borges se concibe como el ciudadano del mundo, capaz de las traslaciones más ambiciosas, hacia los Estados Unidos del siglo XIX, hacia el desierto musulmán, hacia el pasmo exacerbado de la China imperial, hacia el mito de las teologías, que promueven imágenes del cosmos, y que seducen al ciego pensante por el atrevimiento de sus ejecuciones.

¿Qué animal es capaz de figurar la silueta de lo que llama un Dios, que lo expresa y lo contiene?
La imaginación, el atributo principal de la razón.

Historia universal de la infamia.

Hombres únicos que han absorbido la necesidad de la pasión. Cuya comprensión de la vida abunda en el arrojo y las capacidades exorbitantes del odio. El argumento singular alimenta el ejercicio de estas escrituras, historias de imposibles personalidades grandiosas.
A mayor humanidad, mayor asco, más cruento error, pura infamia.

¿Qué es el ánimo pasional? ¿Cuáles son los caminos de la furia y la venganza?

Los relatos se cierran una vez que toda la energía personal de sus protagonistas ha sido derramada. Historias de una vida, cuyo riesgo es necesariamente un apresuramiento de la muerte. El que a hierro mata come balas el día de su muerte.

El odio destruye al odio. La infamia persigue a la infamia.

Borges, el delicado insecto del observatorio, quien pese a su paciencia en vida, fue siempre un honesto admirador de las conflagraciones del mundo real, hirviente desde su infinito exterior. El hombre es su equivocación, su desgracia, su perentoriedad, su asco- El mutilado, el tullido, el Señor de los Límites, el comedor de fragmentos y basuras. El hombre, cuyas pasiones son abismos, lejano reflejo del orden esférico de una divinidad irreductible a proposiciones conceptuales terrenas, finitud que habita por tangencialidad a la infinitud, cuyas tentativas de lucidez se pierden bajo el ruido inexorable de las eras y las discusiones obsoletas, es, él mismo, por su aspiración siempre fallida, por sus bocanadas, pulmones, puñaladas y polvo, la infamia.

Historia universal de la infamia se inscribe en el pulso de lo cotidiano, como que un puñado de anécdotas contienen las persecuciones y violencias universales, los nombres del mundo. La bestia sigue siendo la bestia a pesar de los disfraces y la acumulación irracional del tiempo, cuya explicación desaparece.
Otra vez, soy el equívoco bufón que danza en el gozo de su ignorancia, deseando lamer los pechos de la Odalisca de curvas ascendentes y descendentes, el ardor del deseo que me corona y me expresa como una bola de fuego rebotando en las aristas inverosímiles.
Soy el bufón lamiendo el suelo y devorando un fruto de ceniza.

Borges, el reptil transocéanico de la precisión que se muestra como un reloj parado de puntillas en el ápice venturoso de su lengua no sólo púrpura y no sólo invisible.

La melódica

2011-04-03T22:01:00.000-07:00

Un poco de encanto aquí y allá. Tiene razón el muchacho cuando dice que qué pedo. ¿Por qué no nos ayudan a pintar? Mucho juicio y pocas nueces. Todo sirve, también la estupidez. Deberíamos fomentarla profesionalmente, con menos esa boca llena con una papa.

Un saludo, bola de tarados. Yo me adscribo a sus costumbres de la vanidad y el vacío.
ME ENCANTA ESTAR A LA MODA.

El Teletón

2011-03-08T02:21:00.001-08:00

Me regalas las moscas que te sobren, ¿vale?

¿Te cae?

2011-03-08T02:12:00.000-08:00

Te paraliza. La Máquina me ha vuelto una sombra borrosa, y eso sí lo he aprendido a repetir. ¿A quién salvamos? A los gatos arriba del árbol, en la imaginación. Heroicamente el mundo cambia, y protagonizamos nuestro teatro de las resistencias. Salte por acá, te vaya a mirar la policía. Pero el poder se burla de estas cosas. O duerme tranquilo con las vistas en los negocios. Eso existe: Los negocios, no los elefantes. Los elefantes acarrean negocios o no son. ¿Partimos hacia la isla del hedonismo, un poco tirados sobre la espalda? Abandonamos la tarea de pensar. Nos uniformamos. Te paraliza, el Nobel, dice Camilo José Cela, pero una semana, nada que un gigante como yo no pueda vencer con más pluma. Pluma y pluma y vendemos los ejemplares. Todo está jugando en el carrousel del mercado. No hay más. O empezamos a pensar en ello o nos comemos nuestro pastel de autoengaños complacientes: enarbolo la bandera de mi propia ficción, en la que soy un héroe, y me sacrificaría por ti ahora que estoy en esto de los actos grandiosos, ya sabes, la tradición de partirse el lomo por lo demás, pero no te preocupes, esto es así, no te preocupes, lleva el amor más allá de mí, el poeta eres tú. Mi vulgaridad no llega a tanto. Yo guácala en la realidad. Aún así, tiramos. El elemental se vuelve a dormir y dice: Mañana nos decapitarán, hoy quisiera dormir, no te preocupes más, como en "El Triciclo", de Fernando Arrabal. Odiamos profundamente, y aseguramos una pierna el día de Nuestro Pavo. ¿La vamos a rifar?

Híbrido, experimental, lúdico, dice Lauro Zavala en todas partes. ¿Pero a quién le alcanzan los poemas en prosa?

"Es un asunto muy personal..."

Cita

2010-12-01T21:41:00.001-08:00

"Uno no viene a la vida / sino para notar / que detrás de cada lugar común / reposa una gran y profunda verdad."

Claro...

2010-11-08T23:37:00.000-08:00

...que nos elogiamos los unos a los otros, ¿pero qué otra cosa más honesta haríamos?, si bien se nota que tanta juventud se arrastra como los deseantes, infinitamente cansada de tantos discursos del dinero y el poder.

Yo no creo en el corazón-luz de las empresas, con el Sagrado Teletón a la cabeza y la bendición del Papa, que confía todavía en México y su dadivoso espíritu subyacente con todo y que el putazo es cabrón, y no hay bien para dónde.

Ellos tampoco.

Ellos pintan.
Los sangrones, pero con el corazón cerrado en un puño.
Elegantemente hablan desde el suelo.

Los que se arrastran parecen gritar: The groovie elegance. No queremos tu genocidio ni tu criminalización paramilitar.

Para militares, los de plástico. Lo demás es una mierda.
No nos ensuciaremos en su festín idiota que entrega el beso del prodigio al pico idiota del faisán.
Lorca duerme con nosotros, y violamos el último resquicio de su académica entereza un tanto seria. Haremos de Lorca una magnífica puta sin sentimientos de culpa. La puta de los colores, soberbia. En el amor no hay engaño. En el corazón abierto como un puño no hay violencia verdadera. Más que la de la estética indomable que lo quiere todo y se mete en el mundo empezando por la nariz.

Olisqueamos porque no queremos tu guerra paramilitar. Pediremos trabajo en tu marco empresarial y dibujaremos el plátano en el iris de nuestras amistades.
Todo se percibe: Cada uno a nuestro alrededor existe y anda con los pasos en la luz.
"Yo camino en la luz", dice el Güero, y cree que su palabra tiene los derechos del mundo. El verdadero Pontífice nos saluda a cada instante, mientras el Papa aterriza en Santiago de Compostela y se arrodilla ante la tumba ficticia (tanto como Batman) de Santiago Apóstol, que no existió y tampoco está encerrado en un palacete magníficamente medieval.

No queremos tus reliquias, sino el pato, la jarana y el beso.

La jarana del olvido. La jarana de la confusión. Elegantemente ambigüos, nos reímos antes de que acabe la honda música del rito, y no sabemos por qué. Pero sospecho que el suelo y los dibujos a color tienen que ver con esto.

Hagamos el erotismo en la cabeza de la rana horrenda en la contracarátula del Live Evil de Miles Davis. Hagamos el erotismo con un tanto de ligereza y un tanto de ritmo sobre la cabeza horrenda de la rana horrenda que temió Miles Davis.

Una negra se embaraza en el centro del África. Un negro grita en Nueva York: Déjame vivir, yo no quiero macanas sino mi música del glande paladeando su derecho a volar. ¿Has visto cómo hablan los ridículos hiperbólicos, los exquisitos hiperbólicos? Mi camisa es más púrpura que el cielo nocturno, y esta es toda mi política contra el poder y las cúpulas que heredamos de Europa -a Dios gracias. Una negra se embaraza en el centro del África y, por el ritmo elemental de la respiración, le crecen los senos. Le crece un guitarrista al centro. Un saxofón que cantará the terrific energy of soul.

La rana horrenda dicta las estrategias de guerra y devora sus almuerzos de petróleo.

¿Y tú qué vas a hacer a las puertas del banquete?

Ey

2010-11-08T01:16:00.000-08:00

Sólo queremos valer. No es pedir demasiado. Pero si no queda claro, vamos a repetirlo una y otra vez. Digan que nos aman o mueran bajo la furia de los lanzallamas. Sólo queremos valer y esto la policía no lo favorece. Ni la bomba economía de la Machine Gun en manos de Mano Negra, ese grupo de las costas latinoamericanas. No lo favorece nadie. Ser tímido es una condena. Y creer en el mono de cristal lo es más. De una buena vez es necesario decirlo: Compañeros poetas, tomando en cuenta los últimos sucesos, se declara: El mono de cristal no existe; ríete de ti mismo y basta de tanto: ay, ay, ay, mi endecasílabo es magnífico, ay, ay. La lengua ya se murió. ¿Para qué resucitarla? Machaquemos los huesos y hagamos una sopa. La sopa es más real que el mono de cristal. Sólo queremos valer con la elegancia de una sopa que alimenta a los unos y a los otros. Sólo queremos valer, que el mundo sepa que en nuestros dedos cabe la piel, que el amor es el amor es el amor es el amor, que el mango existe, el durazno existe, la música existe y el dios de Zaratustra se va bailando un fox-trot anacrónicamente y pésimamente mal. Sólo los glotones existen. Primero está la gula, la vulgaridad, la estupidez, el odio, la equivocación. Santa Fractura de todos los Aires. Santa Llaga de Nuestro Corazón Esperanzado. Y al final, en un baúl, yace famélico el mono de cristal. En esta época en que los baúles no se utilizan. La hermandad se cuenta con los dedos. Sólo queremos valer, a pesar de la brutalidad y la desazón. Ahora que hemos nacido...

Detrás de la máscara, la máscara real donde pintó el cangrejo sus tenazas

2010-11-08T01:00:00.001-08:00

Todo es significativo. Yo no entiendo demasiado de lo que sucede, pero asumo que cada manifestación es reveladora, por equívoca o modesta o mínima o abiertamente estúpida que sea. ¿Quién de nosotros es el verdadero Inteligente? Que se muera. Cada uno celebra su estupidez ofrendándola a la hoguera de la Gran Estupidez en que nos bebemos, nos reímos, nos fracturamos, nos enamoramos con un dedo en la llaga y la música de las magníficas estridencias extraviada en algún otro lado. Si no existe lo perfecto, ¿a qué esperarlo? ¿A qué buscar su resonante revelación que habrá de terminar con el vaivén y el equívoco, permitiendo que finalmente inicie el Baile y la Armonía verdadera nos envuelva y vuelva célebres y luminosos casi casi de pronto? No es indispensable la exposición para que ocurra el milagro. No es indispensable el canon. No es indispensable la formalidad. Todo está sucediendo magníficamente en cada ocasión. Todo es significativo, y nos contiene o no existe, y lo contenemos o no existimos. Es cierto que la literatura expresa al hombre, ¿pero por qué no empezaron los autores por ponerse de acuerdo? El que reduce la gran manifestación de simultaneidades, divergencias, apetitos, violencias, reacciones, invenciones, reiteraciones, colapsos y lujurias que es el mundo de los libros, a una unívoca expresión de sentido, donde El-Alma-Humana, la-Historia, o algo por el estilo es la plataforma de origen y resultante definitiva, a un propósito universal, miente flagrantemente como quien no distingue una locomotora de un anillo de un mapa de un país real con sus edificios, abandonos, vicios, prostituciones y glorias reiteradamente celebradas cada año desde el palco correspondiente. Y, quizás peor aún, no alcanza a percibir las correspondencias que indudablemente unen a las locomotoras con los anillos, con los países, con los mapas, con las prostituciones. El Uno en la Divergencia. La Totalidad es Totalidad no por semejanza, sino por confusión.
Así, todo se vuelve significativo.

¿Para qué obedecer, entonces, si el escupitajo y el motor son la misma civilización desesperada intentando completar la boca del oxígeno?

Pablo de Rokha era un tipo gruñón. Su griterío no pidió permiso a las señoritas de la Oficina. Él dijo: Éste es mi pene y por vosotros es partido. Haced o no haced esto en memoria de mí: Haced lo que queráis, pero en verdad, que os va la vida en ello, y lo demás es mierda; y sin embargo, no olviden la ternura, de hoy en adelante que han elegido para todo la música de la violencia como pulso vital.

La ternura, y solamente la ternura, por sobre el color y la espontaneidad, y no solamente lo dijo el Cristo, que importa aunque no sea cierto, por sobre la cinematografía y la invasión empresarial que te asegura tu futuro, jovencito (experimenta la sensación de los ganadores, conoce al mundo emprendedor, vive plenamente, mastercardmente, que el mundo cabe en la libreta de cuentas de la palma de tu mano), por sobre el ingenio y la genialidad, os hará libres, no quepa duda.

Sin maíz no hay país.

Era muy obvio que el camino era el abrazo. Pero no todo lo significativo es importante.

Le agradezco amablemente, mi hombre blanco. Dios bendiga su muy hermosa Europa. Acá también cantamos las rancheras. Y ahora sí, ¿qué haremos?

Invertir. Invertir. Invertir. En bancos de amor. Perdón, quise decir: En Bancos de Amor. Quise decir: EN BANCOS DE AMOR.

BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.
BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR. BANCOS DE AMOR.

Blancos de Amor desde hoy y para siempre.

Todo es significativo. Y sin embargo tiremos la pasta de dientes y salvemos el tritón.

No entiendo nada

2010-11-08T00:40:00.000-08:00

Y sin embargo sigue siendo una delicia esta estrategia de la elegancia y la distribución. Quizás lo único elástico de nuestro mundo es la escritura. La manera más barata de invocar al hipopótamo sin problemas de derechos, pagos, traslados, amaestramientos, decoraciones, rodajes, etcétera. El cine es el magnífico exceso en que incurre la literatura, una vez inmiscuida la feria de los dólares en el proceso de contacto entre el hombre y su imaginación. El cine es un magnífico arte vinculatorio. Como en esa escena de "Fando y Lis" (1968), de Alejandro Jodorowsky, en que aparecen hombres y mujeres cubiertos de barro en una agonía permanente que confunde a Lis y la perturba. ¡Qué entretenimiento convocar a tantas presencias a sacudirse en frente de la cámara! La difícil obligación de convivir con los otros y dirigirlos en un ambicioso apetito que desea lo corpóreo, lo tembloroso, lo físico, lo carnal en movimiento para que la estética exhiba sus capacidades de detonador enemigo de la utilidad, el ahorro, el cálculo parco y la evidencia utilitaria. El cine es obsoleto. Hasta que se vuelve lucrativo, recaudador, millonario, con lo que, de paso, deja de ser cine.
Pero la literatura estuvo antes montada en el hipogrifo con la cabeza hueca no por pereza sino por captación de las ondas y resonancias infinitas del mundo. Hace falta tan sólo quedarse en silencio para iluminarse,sin disciplina. Quizás la luz aún habita el mundo, y quien tiene ojos para ver, que baile.
Hallemos nuestro lugar en el planeta.
¿Cómo?
Muy sencillo: ¿Me da permiso, señora? Traigo el taladro magnífico que habrá de destruir, finalmente, los cimientos, entre otras violaciones al equilibrio y la elegancia, de la perdurable Iglesia Católica. ¿No sabe dónde hay un contacto? ¿Corriente?
¿Dónde hay corriente?

Quizás es indispensable intentar vivir en el impulso, el desliz, la carcajada y la sinrazón. En el propósito más volátil de la improvisación intuitiva que elige la última nariz del demonio de Joan Miró en el último momento del arrebato espiritual. ¿O a qué pasarse meses y años con una nariz, mientras la marmota sigue girando, el tlacoache escapa temeroso y las flores van y vienen en una feria de vida y muerte que sigue siendo inexplicable y magnífica con su explotar de bulbos y membranas? Quizás sea indispensable reincidir en la matemática lujuriosa del equívoco y la confusión, sin conclusiones evidentes o con el tapete un tanto movido a la izquierda, de manera que el David no vuelva a tener el tronco sobre las piernas, sino quizás repose su solemne y egregio mármol sobre un carrito de Hot dogs (con mayúscula) de la Alameda Central, en su inverosímil precio de 3x15, como que ya no es posible toda esa elegante genialidad cultivada por Miguel Ángel.
Felizmente posmodernos. El teponaxtle en la cabeza de Jehová, pensando cómo finalmente inventar la música. Entrecruzamientos. La baratija de la literatura vuelve a relucir en esto. La lujuriosa matemática del equívoco que no arroja ningún resultado ni se vuelve útil, ni siquiera, para tomar con precisión una fotografía, o cantar una idealidad ya extinta y exhibiéndose en miles de aparadores vacíos pero muy bien adornados, a los que todavía llamamos versos: "Tu cuerpo más blanco que la blancura... Otra vez el viento nos aclama... Nada es como antes... Oh magnífico silencio que expresas todo lo que ignoro... Tu cuerpo es como el
primer
día del mundo...", y sus etcéteras. Con todo y que el ái-no-mames vive y se conserva para contarla, ¿o no ves que en tu colonia, además de las hélades y los riscos áureos, las cornucopias y las arpas eólicas, existen las coladeras, los mendigos, los ancianos que todavía tienen que trabajar, la mugre de las uñas por decir lo menos?
Que el David, de Miguel Ángel, se fume un carrujo. Con la matemática de la lujuria compondremos, ingenieros sublimes, un automóvil que nos lleve a las lagunas de Chacahua. Pero pediremos dinero prestado para pagar el autobus, mientras al lado del mismo y con una correa corre nuestro invento desesperado y luminoso.
No haremos nada y el resultado será detonante. Inlocalizable.

No dominamos una pinche madre.
Queremos el orden, pero el Señor Empresarial se ríe de nosotros. Le pediremos trabajo y nos lo ofrecerá, oblicuamente convencido de que la inteligencia en algo beneficia los números de su compañía. La modesta inteligencia de la baratija de la literatura. La modesta inteligencia con el hipogrifo envuelto en llamas.

Al final, un caracol, una flauta grave, un beso real. Toda la serie de increíbles cuerpos derretidos de tan hermosos cuya presencia es escasa o nulamente rentable.

Me voy poniendo la corbata.

Reseña musical

2010-06-10T00:44:00.000-07:00

Todos esos marcos y citas y sistemas están muy bien, pero ¿qué con los cuatrocientos conejos de la embriaguez (Gustavo Sainz), con las chingo mil otras formas de pararse arriba de una guayaba, como Os mutantes,

con
los
cinco
mil
sentidos

que perdimos al nacer?

Ya lo dijo, de la putrefacción a la ilusión, el panalero con flauta en su falo de Gonzalo Rojas:

"Somos otro sol".

¿Y entonces qué haces ahí parado, esperando la autorización para poder entrar a las oficinas donde han de explicarte el espectáculo del mundo?

¿Cuándo has visto a un mendigo trabajar?

Y Jodorowsky no está invitado, por supuesto, a la boda.

Que mueran las Embajadas y el derecho internacional.
Que viva Pablo Neruda con su cara de respiración. Ciudadano del mundo, ¿o qué? De nuevo el otro sol en la sala de espera solicitando la autorización.

Que Sam Lowry le muerda los senos a la legumbre.

Somos otro sol acariciando el cosmos en las figuritas del mantel.

¡Texturízala!
¡Ah caray con el Rex de las texturas, aquel barquito que cimbró al pueblo en la película de anécdotas, Amarcord, de don Federico Fellini con Tulum en la cabeza!

Con el versito mutante no tendríamos suficiente, pero vendría bastante.
Dale de comer a tu gorrión, el de la planta carnívora en la frente del pecho.

Brindis por la playa en el cielo.

Todas las hamacas son portátiles.

El Palacio de las blanquísimas mofetas

2010-05-30T20:17:00.000-07:00

"Si pudieras ser siempre una hormiga."
Si
pudieras
ser siempre
una hormiga.
Si pudieras ser siempre una hormiga.
Hormiga.
Hormiga.
Hormiga.
Hormiga.
Si
pudieras
ser
siempre
una hormiga.

SI PUDIERAS SER SIEMPRE UNA HORMIGA.

¿Qué?

Todo hay que imaginarlo.

Y Fortunato cuelga de un árbol.

¿Cómo llegamos hasta aquí?

2010-05-12T00:42:00.000-07:00

Un todo de sangre en la cresta del mundo. Vivir para aprender a morir con la música entre los dientes y la cresta violinista del mundo donde aromamos el lenguaje y aprendemos del beso absoluto que nos descoyunta y nos sacude para siempre. Vivir magníficamente con la sangre debajo de la piel en los agujeros, las grietas calientes del mundo que nos van comiendo deliciosamente cada día, y luego nada, nada lentamente, hasta irse yendo hacia ninguna parte donde duermen los muertos.

Declaratoria

2010-02-20T23:35:00.001-08:00

Yo sólo quiero úlceras y mermeladas para las escrituras de la tierra.

Los verbos sin llagas me la pelan.

Ruido de vida.
Mi río me ruge en el estómago.

Corazones solares que vomiten.

Millones de soles que empapan.

Semen y vulvas navegantes para el uni/verso.

Oy nomás, y échale k-paz

2010-02-20T23:26:00.000-08:00

Parece una verdad sencilla decir que escribir no es un exquisito problema sencillo: es tan sólo, a secas, un exquisito problema. Pero nada de facilidades. Que la genialidad no es un asunto simple que se despacha y queda hecho, por imitación, por la necesidad de ser especial, magnífica, ininterrumpidamente listo, es, eso sí, fácilmente visto. La genialidad es un achaque que dura toda la vida hasta el inicio de la muerte, que la sofoca. Y mientras dura tiene la capacidad de sólo desaparecer o sólo decirle sus verdades al siglo, con la violencia de un adolescente, o sólo caminar como una plenitud, como quien siente —cabeza de flamboyán— la vida absoluta, dentada, furiosa, enteramente atravesándolo; la vida verde, tan mística como el cerebro del universo, mordiendo, defecando, fecundando adentro suyo, inundándolo como el sangrado coagulante, constante, detonante que toda vida verdadera, respirante es.

Pero entonces, pese a todo (y éste debe ser un inmenso sin-em-bar-go:) si tan ruidoso problema yace tan cercano a los arbustos, a los músicos, a los chimuelos danzantes, ¿por qué no todos nosotros, honesta, limpia, brutalmente, pudiéramos ser del todo geniales? ¿O serás tú, usted, quien defienda la idea de separar a los hombres del mar, del cielo, de la oportunidad de bailar sobre sus pulmones o callarse con la mejor de las sabidurías a punto de ser y ponerse a tocar? ¿Quién sugiere que se niegue a la vida la oportunidad de desnudarse chapados al sexo, de sudar con apetitos lunares y una cebolla en el bolsillo? ¿Quién es incapaz de mirar en una prostituta a una mujer, en una personita a una canción, en los dientes salidos de la gente la matraca de la vida, del planeta y de las vidas?
Yo otorgo a todos, en estas palabras de mi atrevimiento de desorden, el derecho a la genialidad.
El que no quiera comerse un delfín, y prefiera cuidar la recepción de la antena de su casa, que aquí pare —se le pegue la lengua al paladar, y estrelle a sus hijos contra la roca.
Que pare y desaparezca, por no querer parir.
Todo lo demás es estallido.

Pero eso sí: quien no persigue ser equidistante a todos los puntos del universo: centro y lirio, incendio y voz de todos los profetas; circunferencia y accidente y calabaza y nada, y bello aire al mismo tiempo, atolondrado espadachín emocional, sin espada y puro esparadrapo ridiculizante, o pura boca con liendres, envuelta en gitanos y tamales, miedo y palabras brutas como estalactita, y se pregunte cada día de cien millones de maneras distintas quién es dios, no merece arrojarse al pasional intento de atreverse a escribir.

Lance

2009-10-25T00:59:00.001-07:00

Poemas a Hermeto. Que recuperen la ternura de Piazzolla cantando una tristeza a su abuelo. La lozanía de Björk en su Hyperballad, donde todo se vuelve más que de la música un problema del lenguaje. Poemas a Crimson, menores, porque sus integrantes no conocieron el Alma, ofuscados en el lujo de los lentes oscuros; pero sí sus frases, sus sentidos. El rey carmesí no tiene miedo pero tampoco esperanza: Exactamente un Pantocrátor. Poemas que conviertan a otros artistas en personajes poéticos, como una afirmación: su intensidad vive y merece vivir. Que las églogas no dejen de ser nuestras en su delicioso vuelo —y dejen para siempre la casa del Principito Yo Te Cuido tus Charales, Mijo, Vete A Dar Una Vuelta Y Ándate Tranquilo, Al Cabo Que Sé Cuidarte Porque Soy El Ejército.
El poema tiene que ser la alegoría magnificante de un ánimo interior enorme, interior, combustible, violento. Porque las dimensiones de la apatía y el enemigo reclaman una oposición furiosa que no puede andarse entre las plumas del pato arcangélico. En los suelos. Las orinas. Que necesita vómito y semen en una sopa candente que sea sólo el ojo del monstruo más descomunal, bluesístico y tierno que jamás se haya transpirado.
El poema tiene que ser otra canción del tamaño de Keroac, de la sonrisa lenta de un bandoneón, del solo de Creedence en Susie Q. Otra vez a cantarle canciones al siglo, con, sin embargo, un nuevo entusiasmo, una nueva bengala, torreta para perforar canallas. Que otras bestias brinquen y despedazen los mismos parajes ya conocidos.

El corazón es un ámbito donde se puede morir.
El corazón es el sentido último de todos los barcos y acordeones, y es el primer tendón arrojándose al descubrimiento...
El corazón es una playa para pasar la infancia.
El poema es la arteria más grande del corazón.

El siglo xxi no se salvará jamás. Todas las pesadillas llegan a él como cobras multitudinarias y familiares. Vivimos en el infierno que olisquearon, tímidos, los pasajeros del primer barco de vapor. Vivimos en los dientes de Moloch.

No se salvará jamás. Así que hay que darle laguna, algún éxtasis, flautín. Hay que llenarlo, pero esta vez para que descanse, sin maneras de caucho hiper envidiable, sin atributos contaminantes. Hacer la reflexión, pero sobre todo relámpagos eyaculados por panderistas y jaraneros. A la esquizofrenia hay que devolverle églogas esquizoides, poesía bucólica con vacas-tanque y koalas bombarderos, con cuadros sin cabeza, calavéricos, y trompetas fermentadas haciendo el acento de una generación. Hasta la puta verga nos largamos.
Por, sin embargo,
era obvio,
la Belleza.

¿No?

2009-10-25T00:43:00.000-07:00

Al poema hay que quererlo, ¿verdad?

Si es que a él vamos a confiar nuestra temperatura, aceleración y alces abruptos que quieren, en última instancia, que es siempre el principio, la fecundación de la granada.

Ser imaginantes es una responsabilidad. La Alondra Capital.
Una relevancia.

A la lava no se la maneja con piruetas chimuelas.

¿Quién llora en el traspatio de las canciones de Hermeto Pascoal?

Una hembra brama en el umbral del Dharma

2009-10-25T00:27:00.000-07:00

No hay que ser extravagantes sin un propósito cómico social.

No hay que invocar al pájaro, al conejo de luz, a la astilla canora, sin un propósito eminentemente social.

Hay que repartir imágenes que crean que la galaxia es un solo corazón, una galleta, ladrando su afriebamiento por girar en la inmensidad, con la inmensidad adentro.

Hay que liberar al león acariciante en la plaza pública y luego soltarse a jugar, como que el brinco y helicópteros de azúcar son importancias.

Hay que llorar con delicia estilística dejando nuestras lágrimas en múltiples abejas específicas, para que nuestra tristeza alcance los pezones de las últimas cúpulas, un país silencioso, o brumoso, y natural.

Hay que liberar el helicpótero de nieve, de algodón, de carne, en la plaza pública, y rebosar su tanque con una gasolina de aplausos.

Hay que encarnar, en prosodias que recuerden lo azuloso de un ombligo, la lucidez de la imaginación:

Un tambor es la barriga de Neptuno, y Mario Santiago se parece, desde la torre de Tepito, a Walt Whitman,
y Whitman al océano a donde todos iremos a parar de boca, con el pecho florido, las manos en su carne y el infinito en ciernes.

Hay que acariciar a una mujer como a ninguna otra,
desear acostarse con todas,
sacerdotisas eminentemente vaginales,
trampolines de lo etéreo,
hechas de éter,
colores pirados de agua hacia la Cosquilla Lúcida Suprema,
y besar
sin vergüenzas
vetustas,
inventadas en el siglo Equis de un Macroconvento,
a todos los amigos.

Hay que contar con un hermano para cada día del año, y luego perder el calendario con mal gusto, y visitarlos al arbitrio y llenos de ruido.

El ruido es, claro, una calidez.

Cálido es el océano a donde vamos todos a parar de boca.

¡Lilus Kikus! ¡Kipus Likus! ¡Kolis Lukus! Una gata pequeña duerme en el pecho de Papasquiaro

2009-08-22T20:31:00.000-07:00

Ojalá Lilus Kikus viniera a platicar conmigo...

Yo pensaría en tener a la mano un kaleidoscopio...

Y los versos de The Beatles a la mano a manera de mazapanes:

Look for the girl with the sun in her eyes
AND SHE'S GONE

Que baile encima de las macetas de mi casa e insulte a mi vecina por secuestrar las azoteas del edificio... Medida absurda... Para una ciudad construida en un valle delirante...

Entonces veríamos a la luna morder las aguas oscuras del cielo

Nos sobrarían las sílabas y los aplausos endecasílabos

Con la panzarriba esperando que nos caiga un poco de resplandor al centro del ombligo...

Por donde se hacen los bebes, como lo sabe la Borrega

Sería como acostarse en una cama inventada por Juan García Esquivel

Lilus Kikus se parece a la gata de Davit, Lola... Una niña traviesa con panza de tigre

Una niña traviesa es un trompo y una pupila efervescente

¡Ven a bailar encima de mi cabeza...!

¡Duérmete en mi cama entre mis sueños y el miedo!

Para ver entrar por la ventana a Pablo Neruda con su inevitable cara de tambor

Por la constitución de una cigüeña perdurable...

Posmito

2009-08-17T22:05:00.000-07:00

La poesía ha de ser triste, porque la vida lo es.

La han degradado los dilapidarios con su hoja de cálculo, manta universal.

Y el arte, pues, incluso buscando las grandes transparencias, el trombón elemental sangrando, no ha de ser jamás diferente de una espátula o una espina dorsal.

El poema es un tenedor, y la imaginación, que lo hace fulgir, no olvidará jamás que no es el enemigo el estiércol, sino la muerte, el desamor y la política del capitalismo multinacional, en su revuelo microtecnológico culpable de arritmia.

El canto más sublime del poema no olvidará jamás su gestación en el útero putrefacto de la realidad, Ciudad Capital abre sus girasoles de neón desde las 4 p.m., visite su centro comercial, señor juez... The customer is always right.

No deposites: expande, unta, embarra

2009-08-17T21:42:00.000-07:00

Sus manos de iguana
no parecían dinosaurios
sino aguas verdes anudadas
como lodos juveniles.

Porque la lengua sin vida no es nunca lenguaje (plasma, útero tibio, orina, sal, úlcera, beso cálido), sino torpe desparpajo nacido viejo —como que basta mirarlo para exclamar: nunca correrá, ni hará guanábanas, triste músculo de polvo.

Vida sin vida es torpe desparpajo nacido viejo, aglomeración desastrosa que en todos sus tumores traiciona a la belleza y en sus piernas retorcidas, a la velocidad de la danza.

Y ya. Entender el problema es comenzar a vivir, desatar la molécula del agua que yace adentro nuestro sólo esperando el primer temblor, la primera tibieza (asumidos mordisco) que enciendan toda su fuerza de tempestad.

La escritura sólo resulta importancia cuando es expresión..., sonora como orquídeas en el silencio o una orquesta adentro de un tazón; su obsesión no merece interrumpir la inquietante necesidad de vivir intensamente —agua, miel en los pezones..., groserías casi ave de vuelo tan alto, caminatas ridículas... canción.

El pensamiento, la reflexión y la búsqueda deben ser aspectos de un ser más amplio que ellos, sumamente genial, luminoso, hablando para gemir y gimiendo por el gemido, por la música mamífera de los dioses condenados a toda su piel, a salivar con fiebre.
Vivir es también pensar. Sólo también.

El "yo" intelectual que estudia para esclarecer, es un "yo" que, por el derecho que propone necesariamente la solidaridad, pertenece a todos. Sus palabras deben enriquecer, iluminando, desbrozando, vinculando (siempre hacia la explicación, la profundidad y, entonces, el cambio), el orbe del ser humano como totalidad extendida por encima de límites temporales (el ahora) y espaciales (nación, jerarquía social y demás cúmulos estupidizantes). Es el "yo" de los libros de Monsiváis y Ramón Xirau.

Por otro lado, el "yo" íntimo es también de un petróleo y alcances importantísimos. Su ámbito es donde el ser ensaya sus estallidos, su capacidad de derramarse sin terminar en estanque y de morir evaporado, fugándose en borbolettas interminables hacia otras posiciones en las piedras y las ramas que constituyen las nervaduras, esqueleto, del cosmos.
Este ser es donde brotan las castañuelas inagotables y los peces melódicos del lirismo; es la fuerza del bailador, del guitarrista y de quien sube montañas para asumir, por contraste, las minúsculas inmensidades ( de alguna manera se necesita conservar la armonía ), de su espíritu.
Íntimo, encriptado por un compás intransferible, este ser también pertenece a todos, en tanto que cada haombre nace con el mismo número de plumas, maracas y células elípticas (las de los glóbulos rojos, a decir de Saint John Perse). Puesto que los cerebros comparten estructura y materia, la emoción de cada cual, aunque expandiendo su humo químico en pulmones específicos, no es diferente de la de cualquier otro amigo de la especie; y así, el gozo de hundir los dedos en un saco de semillas es exactamente igual al de dirigir, con apasionamiento hasta el sudor, y descoyunturas y sacudidas adolescentes, la 5a de Mahler en un auditorio de estatura. Es el "yo" de los libros de Kerouac, Lispector, Gómez Jattin y Elena Garro.

Ningún lirismo excluye al pensamiento. Ningún ser reflexivo deja de ser, por un solo instante, un hongo completamente vaginal.

Circo de amplitudes.

Manos por la libélula.

Saltando

¿Aforismo?

2009-07-04T03:15:00.000-07:00

¿Quiere saber quiénes son sus amigos?
Pregúnteselo sabiendo si pudiera imaginárselos de la siguiente manera:

Como:

Un cronopio bailando sobre un canapé

Croac Croac Ladraba la rana

2009-06-29T21:19:00.000-07:00

Hay que aprender a desear.

Nadie enseña a vivir, sino el tiempo. Pero no uno pasivo, piedra al fondo del estanque. Sino un tiempo sapo que parezca enfurecido, que brinque. Dicen que los sapos no brincan, que son las ranas.

Hay que desear bastante. Y llevar avante (avante está el cielo, agachado) el barco pasional.

Hay que aprender a vivir. Viviendo. Mientras uno se equivoca. Para sembrar cebollas e hijos como papas, que no crezcan sin el consejo melódico de nuestras grietas en ojos sabidas en la Huasteca, las vihuelas, el viento.

Hay que ir al mar.

Enamorar a una mujer y sacudirla tanto hasta inflamar su vientre. Por la humanidad. Que crezca en su interior el corazón. Un corazón adentro de otro corazón. Y decirle, no sin lozanía: El corazón le crece a tu hijo y serás pronto madre. Amarla tanto hasta tocarla siempre.

Hay que vivir por el bambú. Por el bisonte. Y afirmar siempre las mismas cosas. Siempre. Recalcitrantes en nuestra sal y manglares.

Habría que dejar pasar muchas novelas para ser un excelente instrumentista. ¿Qué poetas lee Hermeto Pascoal? ¿Qué poetas prefiere Jaco Pastorius? Y al reconocerse en la calle, siempre se respetaron el uno al otro, como caballos de grandes ojos, haciendo bien a la tierra al conservar en ella sus manos.
¿Por qué?

Algunos hombres aprenden a vivir.

Y ello lo notan ellos mismos porque adquieren el derecho a reconocer que se les amplifica el pecho —lugar del graznido, rasgo del tigre—, sin que represente una soberbia.

Ahí está el Kerouac, siempre sincero, ridículo, reconociendo sus errores como su derecho a la vida. Y asumiendo que manejar, fumar, conversar hasta el anochecer y hacer el amor ya son los gestos del arte, la lenguetada que termina de modelar la espalda en la piedra. Acelerando siempre su automóvil, motor sonando, emulando a su propio motor cerebral, cardíaco —falo en llamas.

Ahí está el Kerouac, que habría pagado de buen grado las cervezas de Jaco Pastorius.

El artista: ese pájaro tribulado de aletas naturales. De tribulaciones iguales a las de cualquiera, y que sin embargo experimenta la necesidad de resolver en verso y rugido el conflicto interior de su alma (paraje mundial), surcándolo, rodéandolo en un acoso brutal. El que piensa y quiere resolver sus afirmaciones acerca del mundo, además de todo, de manera hermosa.

Habría que dejar pasar muchas novelas para alcanzar una vida maravillosa, por medio de la tenacidad y el esfuerzo, como boxeadores a la conquista del latón sonoro.

¿Valdrá la pena levantarse en la mañana a recibir el sol en la boca de un saxofón (perro moderno, gallo dorado)..., cantando en la mitad de una habitación sin ventiladores?

Sospecho, con un renacuajo en mi interior brincando, que sí.

Hay que vivir en jardines cultivados como alcobas para nuestro espíritu.

Hay que engendrar el gato volante.

Apuntes Despuntes Pelos de elote

2009-06-21T16:18:00.000-07:00

Conflicto: el conflicto existe. Hay que entonces enredarse en él, pero contando con todos los huesos y la astucia para sacudirse:

El mundo es de los audaces: Apetito de gloria y montaña, de Dios —fundirse en esa sustancia común, donde honestamente participa, porque es, el todo; y resolver la trayectoria visual en lejanías insospechadas, en lejanías procaces—, ubicuos hasta difuminarnos y terminar transparencia, sin angustia. Apetito de ser leones y cabras.

En la soledad no llueven ciertas guayabas, pero otras lagunas, verdes o no, con lodo respiratorio, lianas, libélulas, ruidos húmedos, extienden su párpado, y ensayan chorros como adelantando futuro. Grumos acuosos que devendrán delfín...

El orgullo de haber inventado el desierto.

Es cierto que la fuerza verbal construirá futuro y leche, porque la fantasía es otra instancia (infancia) verdadera, enflautada y de gozos que tiemblan, temen, silban, mordiendo liendres y brincando —espadas, impuestos, charcos.

Hay que ser botánicos naturalistas en un mundo al que se le acaban las arañas, el tiburón, las manos sin relojes pulsera (a ti te regalan para el cumpleaños del reloj). En un mundo en que toda pulsera ha olvidado relatar, en crónicas deleite, el pulso.

El orgullo verbal será cierto porque el pensamiento es un ámbito capaz de expresar biofilia, biomanía, cosmos. Suponer amor.

Reflexión para entregar honestidad a un mundo que se disuelve en combustiones aceleradas de ingenio electoral.

Poema para entregar un helecho parado de manos.
Un helecho estrepitoso, quejándose como un anciano altanero en la incómoda reducción de un mercado.

Chocar dos vocablos espléndidos y recibir heridas de música, bocanadas, puños del viento, oleaje tumbando el corazón. Un nuevo aliento a infundirse en el pecho de otro Adán...

Lenguaje es una de las extensiones del hombre, lozana, y su capacidad de suponerse en ímpetus de trébol y almeja, humos sin recorte que crecen sin veneno, es otro nombre para las piernas.

Insufla vida en el poema sólo para que el poema vuelva, alimentado y plumífero a su océano original. No olvides dotar de aletas, esqueleto furioso, al pez. No escatimes en su formación el amaranto.

Fundación del entusiasmo.

Joan Brossa

2009-06-01T02:06:00.000-07:00

Este es un señor espléndido que conocí de pura chiripa, como llegan los gigantes grandes, en una de esas exploraciones burdas por la web. Mencionar esto me hace recordar a otro carnalito impreso, de buena verdura, que también encontré de tropezón en estos días.

Pero no me desvío y adjunto un poema que me parece (inserte adjetivo al gusto):

Sin etcéteras, que el verso hable (Por si algún día algún pelele se le ocurre leer este espacio verbal por puro accidente, y se le viene en gana regañar mi chabacanería con eso del narcotráfico de versos de autor, declaro que fue extraído de un espacio virtual público, a saber http://amediavoz.com/brossa.htm):

Eco

A Maria-Lluïsa Palau

-¿Podrías decirme qué es el sol? -El sol.
-¿Y la luna, podrías? -Es la luna.
-¿Y por qué llora Pedro inconsolable?
-Porque en su vida no ha tenido suerte.

-¿Y qué son las montañas, las estrellas?
-Son solamente estrellas y montañas.
-¿Y estas raíces qué? ¿Y qué estas cañas?
-Pues no son más que cañas y raíces.

-¿Qué es esta mecedora? ¿Y esta mesa?
¿Y estas manos que forman sombras chinas?
Dime: ¿y el mundo, el hombre?
-Ved aquí
la faz final de la sabiduría:

Mírate a fondo, afirma siempre el ser
y aprende: nada más puedes hacer.

De ahondarse en esto, como siempre, sabi-hondos mucha-choches.

La vuelta al día en ochenta mundos

2009-06-01T01:51:00.000-07:00

A ese Cortázar, ya tan nuestro padre por tan viejo y revisado (Literatura iberoamericana 5.0: Plan de estudios: A 12 de tantos de Dos Mil Garra...), hizo sin embargo una lucha auténtica por despedazar, con convulsiones de toro blanco, a toda esa cultura libresca, autocomplaciente y engominada, que se cernía alrededor de él, en tanto que adalid de la nueva escritura en el continente, y de todo cuanto espíritus en angustia generan y las mentes tradicionalizadas de ciertas instituciones grandiosas se apresuran en devorar.

Su honestidad es harta. Su esfuerzo óptimo y en ocasiones resuelto en maravillosas puntadas de búsqueda y respuestas envidiables, donde una inteligencia de señor recorrido en vida y libros se pone a ladrar con la mejor de sus trompetas melancólicas.

Aumenta a tantos jovencillos estimulados que queremos andar por ahí escupiendo grandilocuencias espléndidas e inolvidables, y resolver, en ocasiones, la estupidez de un encuentro sexual, la dulzura de un beso ungido en mezcal, el temblor de cada día frente al delirio del sol, la redondez del entorno visible, y otros etcéteras sublimantes, en páginas de precisa amalgama que resulte luz o reflejo de una brillantez superior y compartida. Los aumenta.

Corrije con el amor de un maestro. Y se equivoca para demostrar que es vivo y se atrabanca, como un nerudiano frente a una mesa con un plato circular repleto de almejas.

Pero de veras hace y frasea en lo que es su arte (porque envidiaba a su señor el Rimbaud y a su señor Bird): El recorrido antisolemne del texto, el desdoblamiento poderoso, abarcante y respiratorio, de la prosa... bonita palabra castellana.

Prosa Rosa. Troza.

Sospecho que será bien difícil matarlo.

Celebración

2009-04-28T23:17:00.000-07:00

En estos días miasmáticos de gritonerías y un plomo difundido, arriba al Valle de México la primera buena noticia:

La luna ha abandonado su velamen un tanto cruel e irresponsable

y llega sonriendo

con toda su fiebre dental

como un rostro amoroso que entiende que no hay de qué preocuparse...

Porque será el hombre equivocado, y no la tierra, quien termine.

La vida es todos los sonidos de la vida.
Intensamente.

Mientras haya música permaneceremos protegidos. Todavía búfalos.

Ser tábanos es vibración digna. Gritar es digno. Gritar es tábano.

Observaciones

2009-04-27T00:31:00.000-07:00

Ser gloriosos es obligatorio, porque faltan pinos.

¿Y Li-Po?

Renato Leduc iba a las cantinas a escribir poesía.
Yo pierdo el tiempo.

De veras hay que detenerse a observar. A sólo observar sin discurrir. Detrás del hervidero de vanidades y ladridos, comienza la vida.

Escucho un saxofón etiope ya famoso. O más o menos. Enflautado.
Salto.

Hablar con mujeres hace el poema.

Y así, a como van de cráteres las cosas, somos indispensables: necesitamos hacer el amor a cada hueco, para que no sea más sino un recodo del agua —pura papaya.

Sólo hay que hablar para hacer reír. Altos, como faroles irradiando una paciencia.

No hay río sin labios.

Llevándome hacia adentro en la vagina ilímite del viento...

Conjuro el abrazo hasta sin canción, con el abrazo en los puros huesos.

Huesos colorados. Me alzo.

Además de sitiados, la luna sigue retrasando su llegada.

Todo en el mundo son voces

2009-04-08T18:59:00.001-07:00

No recuerdo cuándo fue la primera vez que tuve ideas sobre la vastedad del mundo. Ahora no pienso en otra cosa. Todo en el mundo es relieve, cada color es un cauce resultante de la misma energía inventiva que deifica a los hombres: manoteantes, mortales, confusos, pero vestidos, gastronómicos, musicales y airados contra la pintura y el pensamiento rectilíneo.
La cultura es crecimiento.

Y este cuaderno de notas, eso: un testimonio más entre los incontables de que la vida no termina y sus límites interpretativos son una nueva, a veces contenta, hasta afortunada, equivocación. Es mi derecho a poblar el espacio con manchas de tinta. Y una prueba, reto constante, a mi capacidad de oidor, que reproduzca y traiga a la admiración por un país lleno de absortos baila'ores.

Ya que existen las opciones, tomémoslas, y hagamos con ellas un universo en expansión comunicativa, donde cada rostro quepa y los puentes hagan la sobrepoblación.
Por si es que vivir es una capacidad. La altanería del silabeo y la canción. Del baile que descoyunta la forma del cuerpo.

Sea un nuevo cantante bienvenido al coro.