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Llegar a dominar una prosa indispensable, ponderada y perfecta es muy largo y además no importa.

The Boredoms of Xochiaca

Para los datos importantes está la página en internet: www.boredomes.jp / De una vez estuvo bien con eso / Discos, conciertos, eventos especiales, camisetas, fotografías: todo está en el sitio / La cronología completa de sus grabaciones, que se extiende mucho más allá de los pocos LP’s que en el mundo han sido (tres o cuatro, de acuerdo con la Wikipedia, esa nena nueva tan amable) / No queremos hablar de eso / Queremos ir de lleno a las circunvoluciones… Esta raza lo que quiere es medirse a los putazos / Desde el principio: desde el Pop Tatari (1992) con Chewbacca como colaborador, aunque éste no sea el principio / ¿Chewbacca en serio? / No, cómo crees, carnal, manito, ese vato, valedor, pana, igual, par, pareja, mozalbete, misántropo con florecitas, cómo crees, no me la compres tan fácil: / Es sólo una forma de aludir a esos soniditos como de chango intergaláctico extraviado en los espermas caóticos del lsd que pueblan el disco: / Un collage cercano al punk, al roquito fundamental, pero sin complacencias / Un andar sin andar a ningún lado, en círculos de ciego sin embargo provocativo / Un sonido cercano al sonido tradicional, pero ya con ganas en germen / Sin parecerse a ese puto rock de que impacta a los promotores y a los desorientados: tui, tui, tui, notitas por aquí, platillazos por acá, mi pedalito nuevo que me compró Mamá Publicidad: ¡Páguenme dinero! / Hace mucho que la canción se muere en su propio ataúd: tiene que desaparecer como estructura cerrada y mercantil y engendrar sus propias habitaciones esféricas sin paredes con grullas en las paredes / Tendría que morir y renacer en una ciénaga llena de peces nutritivos y plantas escandalosas / Ay, amor, llévame al orgasmo de la ESTROFA-CORO-ESTROFA-CORO-PUEEEENTE-CORO-CORO FINALE PRESTO: ¡Páguenme dinero! / ‘Cause baby you’re a Firework / No hay tanto que mamar / No me la mames / O mejor sí / Depende: viniendo de ti…, shiqui-shiquitita / Pero en orden: / Esta raza lo que quiere es medirse a los putazos / Todos los artistas se la peinan, hasta Enrique Bunbury u Oda al casi: / Traté lo que nunca, goe’, somos otro cosmos, otro sol, otro pedo, se viene ora sí recio, otro canal, otra fiesta, otro desmadre, otro sonido, quedé muy satisfecho, fue un conocerme a mí mismo y trabajar con los dueños del mundo en California, goe’, es otro arroz, otro pollito, otro Gonzalo Rojas, pero drogadicto, goe’ / Pero sus banderitas los desmienten: / Chucu chucu chucu chucu sound effect / ¡Brillante! / Ahora sí que nomás falta que me paguen dinero / Hace mucho que el rock flota en un marasmo de excitaciones y vulvas de yerbasanta, en una ceremonia de huesos depravados con aliento angelical, en cráteres de buena onda donde las catedrales se colapsan y los monstruos se visten y desvisten con temblorina felicidad / ¿Cómo está eso, querido interpelado bien acá? / El sonido explora al sonido y la música destruye a la música desde adentro / Performances de grandes óleos sin la neurosis de gustar / Bolas de acero incómodas en la espalda de la princesita, que de por sí estaba triste con tanta realidad en cada día / Un arte como brazo eléctrico cuyo sentido es la electricidad / Los paisajes cinéticos de Roberto Bolaño, precisamente / Discos cinéticos grabados en el estómago de la ballena / El público es conservador y aunque Pink Floyd abrió la puerta se quedaron a decir misa y descansar en el chunta chunta parachichi que liga bombones / No está nada mal, si te lo piensas / No está nada mal por el lado de los bombones: / Toda música tiene su sábana donde dormir y un cuerpo al lado para florecer con sistemas de sangre autónoma / Lo que esta música quiere es una cama en el océano y una mujer hecha con gritos acariciados para florecer / The Boredoms ya se aburrían en las clases de papelito y resistol: / Hagan bolitas sin salirse de la línea punteada / ¿Y lo de afuera, maestra? / Lo de afuera no existe: hagan bolitas / The Boredoms emprendieron el camino a Samarkanda porque lo que esta banda quiere es medirse a los putazos / Más que las cremas de la fama y las corbatas del prestigio y los hoteles y el público masivo y un disco más de vaciedad con caramelo entre las llagas / Para chuparse los dedos / The Boredoms son el viaje del descubrimiento al descubrimiento que conduce a la cresta de la medusa de la nulidad / La música sagrada / La mística en LP que contempla a la contemplación y sueña con el ganso de cristal evaporándose / Concierto de papalotes con niños a bordo / Voces de elefante / Una montaña imaginaria con asaltos sin crimen: / Un camino que inicia en el ruidero más tradicional (a lo Naked City –Yamakata Eye y John Zorn y Fred Frith se conocen y han colaborado…, ya sabes: GSALSAKLSAKLKJAKJE OEKEEE UUUUUUUASALKÑSLAKDÑLAJMQJWNOQIJALSKJALRK,N.S,AMNSM,NNMN,MN(‘0I90UI089UAJLKS,NASAHJBN, puras consonantes hechizas con el volumen a todo–) y se transforma en ondas expansivas de lago japonés / En una devoción por el silencio riudoso y monumental / En un continente de animales fantásticos que olisquean antes de atacar, con los músculos retumbando y un pelaje erizado por la caliente emoción de ser / Esta muchachada es la historia de una evolución, el camino de una adolescencia que empieza en el chunta cata agresivo y que cambió pies y olfatos en medio del aire / Se quitaron las narices y se hicieron un coito juvenil / Se restaron poder en el amplificador y lo sumaron en sustancia espiritual con chorros de pintura inaprehensible / Derroche / Desborde / Exuberancia / Fuera de la órbita ocurren los patos / ¿Cuáles patos? / Los patos de la iluminación o el griterío fundamental / Pop Tatari (1992): Un hacer songs en el mejor sentido de la palabra: por partes, con momentos, cortes de batería, guitarras distorsionadas, ya tú sabes / Y Chewbacca (who’s the man?), por supuesto / WHICH DOOYOO LIKE? / Y ya hay experimentación, Dios me libre de negar tales venas cargadas con petróleo potable / Soniditos a lo “El Sonidito” insertos en un sistema punkeroso de niños desobedientes y malosos: Crash, crash, crash, tarola, ride, crash, crash, crash and who’s the man? / Una banda todavía en el modelo que impuso el mercado a través de The Beatles / Tú aquí, tú acá, yo canto y me hacen voces / No tanto, pero sí, no me la quiero estirar tanto, Garibay, pero sí / Pop Tatari es el sonido de una banda, no todavía un templo budista o un mar de destellos purificados por la porosidad / Entonces viene la primera gran maldad / La primera muerte de la banda de los aburridos / El primer nacimiento de la banda de niños mutantes (Alejandro Jodorwsky dixit) / Ese discurso de acordes expansivos y percusiones interminables / Esa grieta al muro de las tradiciones contemporáneas: Surge, lo premiamos, páguenme dinero / Ese andar entre ondas de energía que no se agotan, exactamente como en un oleaje emocional, que no precisamente es de prólogos, introducciones y apagones efectistas, ¿no es cierto? / Un continuo que asocio por devoción con la ternura: Sentir el mundo desde el desconcierto y la improvisación, en un devenir interminable de agitada sangre sin ciclos definidos / Sentir el mundo como un cobijo trascendental con dobleces donde crecen hongos y sin perturbados enemigos de la armonía respiratoria, del murmurar sanguíneo (Homero Aridjis dixit) / Super ae (1998) o el nacimiento de la tragedia de los Aburridores / Primer pincelada de un paisaje a la busca de las Grandes Transparencias / Del moco trascendental / De la sonoridad orgánica y la sagrada ignorancia de alto vuelo / Aquí firmaron contrato con Rufino Tamayo y Roberto Matta para filmar “el cine terrestre financiado por los ángeles del Paraíso” (Jack Kerouac dixit) / Una narración de hierbas enredadas donde la emoción es lo vibrante: Se empieza a dibujar el bigote que humea de este murciélago de la elegancia: / The Boredoms se cansaron del papel de la música de espectáculo e inauguraron su pasto imaginario: / Super You, Super Are, Super Going, Super Coming, Super Are You, Super Shine, Super Good / Super Brillante: ¿te imaginas? / Los niños volvieron al lodo lunar / Camarones mentales en el toldo de una camioneta perdida en los aullidos del desierto / Los niños volvieron al todo que quema / Viva el Rey //Y DE AQUÍ PA’L REAL// / Vision Creation Newsun (1999) /Así cómo se oye: / Tal cual para cual / La mística, el asunto: / Paletadas en el vientre del unicornio / Criaturas de Leonora Carrington / Los cuentos del jabalí impreciso / Nódulos del bosque / La leyenda de las aguas que devuelven la voz pero quitan el habla / El canto del pájaro que abruma / ¿Abruma el pájaro o el canto? / Ambos son el mismo ser y no hay manera de pensarlos divididos / Las canciones no tienen nombre: / Son dibujitos: / (circle), (star), (heart), (spiral), (tilde), (two circles), (arrow up), (omega), (zutto) / O más bien: / Ο ☆ ♥（うずまき）～ ◎ ↑ Ω ずっと / Se nos murió el concepto en el hospital del cansancio, de la repetición, de la infinita vaciedad sobrepromovida: / Pasemos mejor al gesto de los simios / Molestia para los gringos de la fábrica de etiquetas / Quiebre sutil de algo arraigado: / La confianza en la repetición / La estética de lo esperado / Y aparece un disco donde el ruido no es el fastidio de los furiosos, sino una espesura para nadar con lentitud y una sacudida sensación de descubrimiento / Allá en el fondo los gritos repiten: / Vision / Creation / Newsun / Ya montados en el caballo carnavalesco de la poesía que insemina difunde expande deforma persigue penetra aniquila empluma arde / odia / mata / Los tambores son el plasma que reconcilia con los espíritus primitivos / Las llamaradas y avisos para un concilio de gorilas / Ese palomar selvático donde crecen las visiones del caleidoscopio / Frijoles inesperados y astros con pelos azules y uñas de magnesio / Vision Creation Newsun o el nacimiento de los leones mutantes / Conferencia de los espasmos / Bambú / Berimbao / Espuma / Y un sol que nada en su placenta*** Y el final que es el principio / // Seadrum/House of sun (2004) // o la maravillosa elocuencia del silencio / El ritual circular que nunca parte hacia ninguna parte / El saco de estallidos inmóviles / El saco es la piel del mundo y nosotros somos el ojo del saco / la vagina del saco y sus espasmos con pelitos / la cosita tierna / el aparato de pelotas de espuma, de esponja / Los poros son la mística y la mística es la mazorca totalizada / Las ratas tienen veinte patas y hablan dos idiomas: el del agua y el de las palpitaciones / Una producción de uñas enormes Y pianos que se tienden largos y felinos sobre el espectro del disco / Luego lunas huecas y coitos entre ovnis / Nada que ver aquí-----Todo que ver aquí / Canciones de iluminación y de negación absolutas: Propósitos de absoluto, precisamente / Este es el paso del gigante y el gusano / La consagración de toda una estética de los grumos elocuentes y los grandes trozos de carne balante y verdura expandida / La cúspide (que es el fondo) de una estética del destajo equilibrado / que arranca con la voz de una mujer que imaginamos peluda Un sacerdote es una mujer cuando el camino es inteligencia y luces en el ano Todo lo demás una caída desde la aguja de la pirámide hasta los grandes descansos de la arena Tambor de óceano / La casa del sol Y TODO BAILANDO Podríamos ser The Boredoms / ¿Qué putas haces aquí?

Pulque & Carne en el Zócalo

Conmovedor, no cabe duda, ver a un Beatle de carne y hueso (y dietas de envidia y una vida de lujos, actualizaciones, viajes, conocimientos y todos los privilegios posibles, inclusive el de pertenecer al séquito de homenajeados de la Reina de Inglaterra —¡oh culto no tan oculto y sumamente inculto rendido a todas nuestras mayúsculas inoculadas y monumentales!—: te hiciste famoso a los veintitantos años y de ahí pa’l real, padrino: ya ni quién te baje, ya te chingaste, Polcito —¿te chingaste? ) saludando con su saco rojo de delicia a una multitud paciente, enardecida y con ganas de divertirse, de emociones, de nostalgia, de coros apretadísimos y gordos, gordotes, amplificados en las más de doscientas mil gargantas sudadas (de acuerdo con el sitio oficial de Su Santidad el Músico del Bajo con entradas en efe). Nosotros llegamos por el Corredor Cero Emisiones (otra mayúscula de nuestra manera oficial de ser), encontramos por chiripa a nuestros amigos caminando hacia República del Salvador (aquí no digo nada), porque todas las entradas al Zócalo estaban bloqueadas, y nos juntamos. La fila empezaba casi en la esquina del Salvador y Eje Central. ¿Fila? ¿Para qué, si esto ha de ser cosa de gandallas? No se admiten botellas, armas, todas esas cosas maliciosas, ya se la saben. Total: enfiladitos hacia el concierto, eran como las 18:00 horas, pasó nuestro amigo David, de Rosario, Argentina, años sin verlo, y le gritamos. Ando buscando a unos cuates pero ya estuvo que no los encontré, me quedó acá con ustedes. Perfecto, pues. Y ya la cábula, desde ahí: el no sé qué, el tibugón, los chicles con sabor a mecos, el hey, bulldog, vámonos en Metrobus, ¿pa’ qué estamos aquí haciendo una fila rara que no nos promete nada, como en la vida?, de a cinco varitos el baño, raza, pásele; e infaltables etcéteras. De repente, se rompe el orden y la banda empieza a correr. ¡Saco! ¿Y esto qué es? Se habían cerrado los accesos a la plancha, a la burbuja de privilegios donde bailarían los acordes del inglés, los recuerdos, las baladas del más popero de los Bícles, las imágenes de la pantalla emplazada al fondo del escenario, los juegos de pirotecnia. A partir de aquí, rásquense con sus propias uñas. Corrimos y quedamos entre un grupo de vatos fregados que se agolpaban frente a una pantalla ubicada más o menos a la altura de Venustiano Carranza y sobre Veinte de noviembre. Para ser exactos, estábamos a un costado del Edificio Veinte de Noviembre que, hasta ese día, no sabía que se llamara así ni que existiera, siendo honestos. Ventajas de la minuciosa observación derivada de la espera. Son las 18:47. Empezaremos por ahí de las 21:05. Alcanzábamos a ver al más valiente de los escuchas: un loco montado en la cúpula del Palacio de Hierro listo para las circunvoluciones. Aquí vino el segundo desmadre. La banda se empezó a subir a la marquesina color crema del Suburbia (¿era Suburbia?, la neta no lo sé del todo: googlead sin cesar vosotros) desde un puesto de revistas. Ocho, luego quince, luego cuarenta, luego unas ciento veinte personas, luego quizás doscientas. Abajo, la masa éramos el coro de los homenajes: ¡A huevo!, ¡bravo!, ¡échale!, ¡mírate nomás, padrino!, ¡hazte famoso!, gritábamos cada que lograba subir un candidato al fracaso doloroso (viejitos, niños distraídos, señoras más bien gordibuenas, pero sin lo buenas, etcétera). La fiesta de la raza. Y llegó la policía, que nunca falta a esos cotorreos. La rechifla: ¡Déjenlos estar, culeros! ¡A la verga, pinches puercos! ¡No se bajen, no se bajen, no se bajen!, las pequevictorias de los traviesos populares, de los taimados linces que querían una parcelita más para su perspectiva mermada, de los tamales ya bien insertos en la emoción. Ganaron. Bajaron a unas 50 personas, 60, 70, y se quedaron arriba unas 120, con la condición de que no hicieran doble fila para no poner en riesgo/ etcétera. Los chistes: esa es la zona de wi-fi, mira huevón. La flaca que no pudo resistir la tentación de ser adorada y se puso a bailar como una nutria sexy, aunque sin mucho pegue, la verdad. Un señor de anteojos y chaleco, solo, unos 43 años, se sentó y no se movió, vino la madriza, las negociaciones, la provocación, los coros, las cadenas humanas: él inmutable: quería ver a su Polcito y le valía madres tanto zafarrancho: era sensato, digamos. Allá arriba se van a quedar para siempre, bola de locos, pero, mira, no te preocupes más por ellos, no hay pedo: ese árbol de allá da plátano, ese melón, ese condones, ese marihuana, ese sábanas para forjar, ese papel higiénico; hasta mejor la armaron. A todo esto, por cierto, el DJ ese ya estaba mezclando rolitas de The Beatles y sus respectivas carreras solitarias. Con cara de muerto, sin expresión alguna, ¿pensando qué? De verdad que me gustaría entrar en la mente de sujetos así en momentos como ese: ¿Valorarán tal cantidad de gente en frente de sus ojos? ¿Sentirán el privilegio de pertenecer a un evento de tal magnitud humana, sin importar el currículum, la fama, la costumbre de visitar estadios llenos hasta la punta del culo? No lo sé. Me encantaría que fueran inteligentes y se sintieran algo más que hinchados de la glándula del ego ante tales manifestaciones de nudosa e irreductible humanidad. El wey (güey, como sea) creyó que nos iba a comprar con Power to the people, de Lennon, mientras aplaudía de manera rítmica convocándonos a todos a seguirlo (ya saben a qué gesto me refiero). Pero ni madres: su carita de flan aguado no nos convenció. Enfría y no conmoverás, estatua. Y síguele a tu desmadre: del otro lado, sin puestos de periódico que hicieran zancadilla, con escaleras humanas, empuje, atrevimiento, hombros y mucho mayor riesgo de romperte la madre (sea ésta puta, santa, versátil, marmórea, popular, arisca, veloz, autoritaria, sumisa, permisiva, flamígera, doliente, loca, creativa, o según corresponda al cada quien), la banda también comenzó a subirse a la marquesina del mencionado Edificio 20 de noviembre. La policía no dijo nada, no pudo. Tómate un vaso de eso. Y las groserías y el chistorete: que se sube una guapa: yo te bajo al ratito, mamita, no te agüites por nada, vámonos tranquilo; que se sube una gorda: ¡ay, Papantla, milagros son en todas partes!; que la libra un ruco muy inclinado a fracasar: Aplausos tronadores, carajo. El cabronazo hasta alza las manos y dice: el que quiere puede, cómo de que no. Y ya, y ya, y ya. La banda lista para el Polcito. Y otra vez la espera. Menos emociones pa los que seguíamos abajo, menos que comentar. Sácate de la que dejó tartamudo a Porky, ¿no, manito? La espera se va haciendo menos en la distención alucinógena. Y luego, la conmoción. No voy a negar que me sentí sumamente bien, que tembló el cariño, que se percibía un vuelo poético impresionante en muchos momentos del concierto. A pesar de que Paul McCartney es el peor de los Bícles. Lennon (cuyo nombre al ser mencionado en el Zócalo fue coreado por todos los asistentes con aferrado ardor) organizaba conciertos con Frank Zappa, Bob Dylan, Norman Mailer, Allen Ginsberg, Thimoty Leary en Nueva York para protestar contra las políticas exteriores de Estados Unidos; Harrison se esforzó por transmitir una estética orientalista de no violencia, anulación del yo, porosidad espiritual y organizó también conciertos con fines altruistas —si bien es indispensable decir esto con sumo cuidado y entendiendo toda su relatividad; ambos, siendo Bícles, renunciaron a la tentación de las giras mundiales y sus puntuales millones hechos en pocos meses: difícil prueba para el grupo más rentable de la historia, para el inventor de las concentraciones masivas, los desmayos, los griteríos indisolubles, las regalías, las transmisiones simultáneas por televisión, los videoclips: todos los modelos de conducta del buen fan que todavía hoy lamemos con paciencia y ojitos brillantes. Mientras tanto, Polcito se dedicó a desarrollar una carrera de comodín político, de tábula rasa abiertamente funcional, sin comentarios ríspidos, sin posturas que estorbaran a su venta franca y abierta: quiero caber entre musulmanes, budistas, judíos, cristianos, capitalistas, tercermundistas, comunistas, dictadores, demócratas, lo que sea: aquí se sonríe y se cobra. Fin del milagro. A pesar de que las mejores rolas siguen siendo de los otros (Tomorrow never knows, I me mine, Taxman, Don’t let me down, Revolution, For you blue, Sexy Sadie, Being for the Benefit of Mr. Kite, Hey Bulldog, Give peace a chance, All things must pass, Come together, I want you (she’s so heavy, Here comes the sun, Julia, Dear prudence, Within you Without you, Love you to, The inner light, Across the universe, I am the walrus). Pero el aparato conmovedor de Sir Pol funciona, compone bien, toca bien, la verdad, cantaba bien. La hizo: ¿quién resiste la tentación de corear Hey Jude acompañado de otros doscientos mil chilangos que sabes a la perfección que quieren gritar como tú?, ¿quién evitó sentirse sacudido con la transición de A day in the life a Give peace a chance, que también se cantó con locura, aunque le hayas quitado la partecita de las revoluciones, los obispos, la ideología, el contexto: esa piltrafa, querido caballero elegante del saco rojo?, ¿quién no quedó cautivado con el arranque del concierto, con esa Hello Goodbye que saludaba a los presentes, que nos ponía a tono, que nos dejaba caer en el entendido de que de verdad estábamos ahí, y de que de veras había venido desde Inglaterra ese señor a nuestra mejor casa, el Centro Histórico, y de que empezaba un recorrido de tres horas por nuestros gustos más unificadores? Presumiblemente, ofreció el mismo set-list que en el Estadio Azteca, por lo que no entro en detalles al respecto. Se la supo, pues. La primera parte nos jodió con sus pinches rolas culeras de solitario (¿qué esa porquería llamada Jet? “¡No te la prolongues, viejo! ¡Más de las otras!”), y de ahí pa’l real. Hubo una única diferencia sustancial con el coloso de Santa Úrsula: inesperadamente nos salió con Helter Skelter, de sus mejores piezas. Yo sinceramente esperaba el ¡i’ve got blisters on my fingers! del final. Exageré. (Se desmayó una chavita a unas siete personas adelante de nosotros. No aguantó la aglomeración. “Siguen desmayando chavas”, dijo un cuate. —Te la mames tanto, primo). Otra vez me pregunto: ¿Pensará Paul McCartney en todo lo que ve? ¿Dimensionará con justicia lo que significa para nosotros un Zócalo lleno hasta el cuatete enamorado, verdaderamente en el borde del paroxismo, en el caldo de masas que hace convivir al hippismo de abrazos con la cábula más incisiva y urbana (bájense ahora, culeros, les gritaron a los de las marquesinas al final del concierto, así de pronto: de la iluminación al machuque voraz), en los grupos anónimos que, sinceramente, pese a todo, saben hacer sociedad, y llevarle una escalera a los desamparados gatos que saben subir pero no bajar? ¿O será para él un gesto de rutina, la consecuencia natural de ser un pinche príncipe de fama inagotable, lo obvio de seguir siendo Bícle, ni modo, aquí me toco vivir: en la cima más cristalina y luminiscente del mundo? Acá abajo, por decir la neta, somos lo de siempre: no sabemos inglés: cantamos el coro (Look at all the lonely people) y de ahí a balbucearle como se pueda, ¿no?, los chicles, la mugre, la basura, el gentío, los días del metro en horas pico (¿o apoco sí te la cuidas tú solito, Supermán?), los etcéteras corruptos, las prostitutas de Izazaga, los caldos de gallina baratos, las burbujas que no estallan de novedad, los anillos con luces de los personajes de los Angry Birds (¿dónde se fomenta esa actualización sorprendente? La industria más poderosa de México no se llama PEMEX sino Tepito). No nos cambia tu Back to the sixties, Polcito, aunque sinceramente te queremos, nos moviste la pancita, las emociones, nos diste ganas de ir al Zócalo a pesar de que sabíamos que se iban a apretar las almas como en una película de sorpresa increíble. En fin, todo bien, todo normal, todo emoción, todas las generaciones congregadas, muchísimos rangos sociales, los nacos, los fresas, los hipsters, los neotodo, los postodo, los humildes, los mamertos, los arribistas, los fingidos, los enajenables, los obedientes, los exhibicionistas, los meones, los burlones, los buenos, los paterfamilias, los circulares, los gordos, los chaparritos que se friegan, los pacientes, los periscópicos de a cartón, los idos, los idólatras. Ninguna noticia de que Calderón estaba en Palacio Nacional gozando del espectáculo. No te la acabas, peloncito cacahuate: sólo ganan cuando todas las reglas del juego los favorecen. La emoción de que la manta de Peña Nieto tuviera que censurarse por consenso popular, rechifla, franco insulto fintador. La foto del Paul abrazando a AMLO, en la exageración carnavalesca de los descosidos que quieren su patria resbaladiza y suave, sabrosa. Y a pesar de todo, del espectáculo que nos hizo una masa contenta y emocionada, del sonido verdaderamente bueno y un paquete musical choncho sostenido por tan sólo cinco músicos enteros, me doy el lujo de no creerte, Polcito. Me quedo con el machuque y la moretoniza, con la vulgaridad de los burlones, con los espantasuegras y espantaasnos y las catedrales de cartón mascado, con la doña que busca botellas de refresco en la basura porque esos putos polis no me dejaron vender, con los esquites, la taza, llévate la taza, la camiseta del evento, con el cotorreo posterior, anterior y simultáneo, con la mirada desmitificadora que te concede pero te compromete al mismo tiempo y te rasguña la belleza, con el abandono torrencial de la plaza pública, con el sentarse en circulito de manera privilegiada en el centro de una de nuestras primordiales avenidas, con las sincronizadas de 4x10 de ahí mismo, al topón, carnaval: aquí está el pan: tanto pinche fan hambriento, con su salsita de trocitos de aguacate flotando por ahí. Se me hizo fácil sentirme elocuente: —¿Dónde lo agarró el temblor, mi don? —le pregunto al de las sincronizadas. Que me cree. —Tss, ¿tembló? ¿Verdad que sí tembló? —No: o sea: el rollito este del Macarny, la sacudidota que nos metió de la pura emoción, el tanto desmadre, ¿dónde lo agarró? El desconcierto. Mirar al colega: el googleo antiguo. Back to apenitas. Se queda callado, se ríe, me mira con una miradita: ¡Gátumadre! —Ah, ps allá. —¿Allá? ¿En la calle de allá? —Ajá...

Donde se enumeran muchos asuntos para delectación y solaz del lector despreocupado

Igual y si me la creo comenzaría a crecer, pero empezaría a burlarme de mí mismo y dejaría de crecer, con la decepción de la fanatiza a cuestas, ay dolor... Por eso dejo que el éxito me avasalle solito, aquí sentadito a la manera de las nutrias y con millones de a montón pa' tirar p'arriba en la travesura trascendental. El moco es el despilfarro y el gesto del despilfarro es hacer la gran pintura cósmica de puro moco. Mucosidad de alto vuelo?, ojalá. Quisieras mientras te achicas, chatito. Me acuerdo cuando creía en la violeta desnuda y en sus canciones para cantar en los Sanborns. Ahora no sé en lo que creo y frustro a la gente que me rodea con especial ahinco traumatizante. Qué bombón, puta maidre! La Cofradía del Falso Diptongo me hace llorar salamines, soy feliz detrás de esta obligatoriedad fantasmal que me abruma y que quiero simplemente asfixiar. Quien quita y mañana yo invito los mojitos en el restaurante de la elegancia exclusiva y despreciativa. Para qué escalamos si no, siñor? La doble acentuación es el lujo del mono tarado, y me inclino en favor de la balanza comestible hecha a base de harina y trocitos de nuez. Un tamal gigante: existe, me cautiva y lo devoro. Echando tripa, que es gerundio. Luego las reseñas de libro. Al ratito, vamos. Escribir seriamente es una enfermedad que debe practicarse muy de vez en cuando. Es requisito del ensayo académico: un lenguaje impersonal y riguroso, un sustento bibliográfico mayor, proposiciones de futuro, cierta elegancia inigualable que convoque al elogio. Me quedo en la convidada de vainilla, pero gracias, en el embarrón de meco involuntario, en la poética del guaje y el ladrido del tonto. Ladrar es importante desde que el culo es catedralicio. Pinta aullada de mala forma en un bar carero: LA VERGA ES PANDA Y NO HAY CULO QUE LA ENDEREZCA. Lujoso lujo lujurioso. Ahora prohiben la pinta de consignas, albures, incitaciones e ingenios, so amenaza de cobrar $400 a quien se sorprenda en tan denigrante y terrorífico acto desgajador. Una verdadera lástima: el borracho se censura durante el día, llega a la cantina, se desinhibe por la vía de la tristeza, se abisma, va al baño y dice: VIEJO SIN AMOR. MI VIDA EN UN DANZÓN. Y sus etcéteras. Voy a ir al baño de Los Jarritos a recoger versos. Lo que ya todos saben: el trompo gira sobre su propio eje y suelta un airecito que hace las delicias de la incomprensión. Un día aventé mi patineta desde el edificio en que vivo y no se partió. Las ciencias experimentales y yo nos divorciamos trágicamente en ese preciso instante. Nada más recuerda: no ametralles a Rambo, que se agrian los mameyes. ¿Mameyes agrios? Ay, miedito mero medular. La gente toma mucho pinche café. A mí no me seduce nada. No me seduce nada últimamente con particular temperatura. Estoy jodido dentro de los límites de la autocensura, el hastío y la frustración. Sólo quiero pegar en la radio para no oír a la escuela. Vaya berrinche de masca cartón. Mientras tanto, dejo que el éxito me avasalle solito.

Go > Go > Gómez

Sestes el jazz y quedé grande por acá Las glorias del pato sultán Chilliditos Berrinches Nuñez Sánchez Siempre Y ahí te quiero ver. Me quedé

Bellísima bahía

Terminé recién Bellísima bahía, de Ricardo Garibay, novela de 126 páginas en la edición de Joaquín Mortiz, 1968 (la bellísima "Serie del volador" que desapareció para nutrición de nuestra robustecida fealdad —la vida está en sus detallitos). No pensaba encontrarme con lo que encontré. Montones de veces me asomé a su arranque, sin terminar de sentirme seducido. El ¿pitimí? tragó micrófono: qué flojera otro retrato de costumbres puñeteras y su ruido de bares, clubes nocturnos, prostitutas, cigarrillos a puñetazos, luz negra y bikinis estrafalarios, carros de lujo y vulgares mamertos de la autoexhibición. Pero era apenas la trampa: la novela es más bien el monólogo perpetuo de un solitario pensador con ganas de vida y poco valor para representarse en los torrentes de la vida. El apetitoso al margen del entusiasmo, haciendo entusiasmo en la enunciación exquisita, aunque medite amarga, en la transformación de lo mirado en texto poderoso, de salida inusitada, buscada, precisa en su rareza musical, en su imagen injustamente deslumbrante para lo que enuncia; el confesional de infinita apertura, que dice lo que no debería y lo lamentable, lo pobre que piensa, lo estúpido y cruel que concibe, lo simple que se le aparece en frente, lo lerdo, lo cansado, lo ridículo, lo patético: voz de a de veras en su aparecer ante Acapulco. ¿Acapulco? No faltan los retratos del universo popular, las voces de los mulatos peleando un negocio, la rápida estampa sobre el clavadista de La Quebrada, el diálogo de la chaviza turística universitaria de poca expresión verbal, que se abisma, se enamora, se interrumpe, se viola, se sorprende ante la demostración frontal de fuerza, se chivea ante los avances más sutiles que aspiran a una falsa sublimidad fomentada por la publicidad y los cuentitos tiernos de la televisión, las broncas del burdel y sus actores hostilizados, donde las diversiones sólo se fingen para vender pantallitas de emoción a los abrumados con billete en el pescuezo. No faltan porque no pueden faltar, pero actúan como estampas divergentes de un mosaico individual y social: Crónica del que mira mientras busca comprenderse al interior, en su quiebre, su disolución de esperanzas, su búsqueda de un lenguaje espiritual creativo, rozado con la hermosura y la fascinación auténtica, sin babosadas, en su mero temor inculcado frente a la nueva posibilidad de ser, que es el cansancio ya definitivo. Crónica, básicamente: recorrido de intimidad, que vuelve espectador a quien se atreva: vertedero: exceso de confianza: vuelo de entrañas y figuraciones deshonestas: aperturas totales que se buscan en una redacción exquisita, mental, figurativa, que crea y se rechaza en su complacencia, que se critica mientras se hace. Bellísma bahía es, pues, una lección de estilo, un ensayo de voz personal, una mirada localista por sus integraciones del espacio exterior, e intimista por su puro recrearse en la más transparente honestidad, que nunca es pura belleza prístina, sino envilecimiento, confusión, torcedura y retroceso incesantes. Movimiento bello y espantoso. ¿Extremar a la novela en sus horizontes formales, a lo Beckett, a lo Joyce, a lo Julieta Campos, Georges Pérec? No tanto. Pero sí búsqueda de las variedades estructurales que ha de permitir el libro. Digresión sin otro propósito que el de anotar lo que se ve y se piensa mientras se ve. Libro como instante de vida, como periodo de experiencia que fluye e importa porque es, tal y como es, en su accidente, su parcialidad. Diario de anotaciones heterodoxas, de cuadros divergentes: la masa heterogénea, resuelta en la delicia de la expresión verbal, aunque lo recreado sea vil. Pájaros de nítida resolución literaria. La literatura es lo que puede ser, lo que puede hacerse con los mismos popotes de siempre. Selección, bruma, escape, atribución inesperada. La literatura es lo que se hace en el tobogán.

Nuevas confesiones

Dejar la amargura en cualquier parte. Sólo en ocasiones, por momentos, y buscando la tolerancia que nos alimente tras incurrir en cualquier depravación, permitir cualquier influencia. Vivir atravesados, pero sinceramente, no con las mamadas de los cómodos muñecos de sí mismos que retocan su retrato con esmero sublime cada día. Significa que nos vamos a pasear con ánimo de ver. Usar la bicicleta como medio creativo hacia un periodismo de tobillos torcidos, y aquí soy idílico hasta que el semáforo me demuestre lo contrario. Barrios verdaderos en su estúpida fealdad. Mañana mismo, mañana sí, a partir de mañana comienzo a vivir verdaderamente. Mañana me conozco a mí mismo. Pero sin horadar, sin vaho, sin moho, sin muslos constelados, sin páramos almibarados, sin ingrávidas materias celestes, sin cáñamos arcaizantes. La puta mierda todas esas pendejadas. Dejé de creer en el poema con sus satisfacciones ancladas en cada rima inmediata: Soy-sensacional-Cuestión de verme, quererme y besarme. Cosa de listos y listillos y listones. Mejor la prosa emputada que emputece y libera. Todos los rebuznos del momento caben bien en las cartas hirientes, en la virulencia, en el hartazgo, en el cansancio, en la sagrada confusión que sin embargo se entreteje con la costumbre y el horror, con la enfermedad de ser en un siglo espantoso que no espera ya diversiones sin pila recargable de localización indescifrable. Y esto es la cereza del pastel. El pastel es un hondo repetir el horror inútil y fortalecer las relaciones comerciales. Los verdaderos ascetas se pudren donde sueñan las hormigas verdes. No creo en esto y lo acometo, porque sí. Creo en la caries de la crítica, en las circunvoluciones del ánimo incómodo, en las exageraciones conveniente a un ánimo que se sabe confundir y no desea destilarse al interior de ninguna mente, sin dolor, extravío o traducción incompetente pero creativa, pero necesaria. Decirlo todo sin decir nada: somos las tijereteadas de una época vil. Aunque la gozamos cabrona, no hay que mentir. Va a doler. ¿Te cae, querido amor educado en los castigos del lomo ahumado y los champiñones rellenos? No mientas tu puta condición de sibarita del odio. Los asnos cambian de mandato con caimanes disecados en el frontispicio y a nosotros, digamos la verdad, no nos importa. Elegimos nuestras tonterías interiores, nuestros alcances minúsculos, nuestras organizaciones mentales que permiten la fascinación, la embriaguez y el placer, la modificación de nuestros estados celulares más cercanos, la acción influyente de la tranquilidad, la risa, la liberación, la consecución de fines invisibles. Se apaga muy rápido esta cosita. No rinde como antes. Las verdaderas festividades permitivas son las de la música. Cencerros, pianitos salseros, bajitos con los pies en la gelatina. Las imaginaciones aceleradas del escucha. Aquí no hay propósitos ni los habrá jamás. Admiro de los escritores la constancia, la unidad en la diversidad, la consecución, la puntería para destruir monumentos y recomendar infecciones trascendentes, la organización de escenas e intervalos con actores semidesnudos bordeando la belleza, la sensualidad y el estrés. ¡Bárbaro! Mienten, ocultan crónicas de explotación los retratos felices de la colaboración norteamericano.mexicana. Sin embargo la muchachada no dudo que se excite con sus pasiones de carretera, sus Low Ride Combis, sus despropósitos, su evasión visionaria, su futurismo con hule todavía en el paraíso. La estética de Dios en el Antiguo Testamento es Monárquica. Qué puto asco. Qué extraña coincidencia. Imaginemos, mejor, una Tierra Prometida en los tiraderos posmodernos, en las manchas de mierda que contaminan el océano, en nuestro verdadero retrato contemporáneo. Me voy.

Confesiones

Les juro que soy fan de mí mismo, goey... Ahora sí me enamoré.